Propósitos de años nuevos

   No, 
   este año no iré al gimnasio todas las semanas.
   Tampoco me quitaré los vicios del pasado.
   Café, tinta y mojito para una mente sana.
   El tabaco, qué asco, todo para vosotros
   que hoy no quiero hablar de otras plantas.

   Sí, 
   este año caerá otro tattoo.
   Dormiré poco para poder seguir soñando.
   Pondré metas a ras de suelo
   porque lo mejor no siempre se encuentra 
   a grandes alturas
   pero sí entraña lo más elevado, 
   teniendo claro que desde el corazón 
   se apunta de verdad.

   No, 
   este año no me dedicaré más tiempo.
   La arena caerá en favor de los abrazos que 
   tardaron demasiado en (re)encontrarse.
   Más minutos para mis pilares, 
   que son pocos
   pero, de siempre, 
   allegados.

   Sí, 
   este año empezaré con presbicia
   sabiendo que mi cristalino se cegó 
   de tanta belleza.
   Me volveré más pastelito sin que se caiga 
   la guitarra de las manos.
   Aprenderé las nuevas melodías 
   escritas a flor de piel.
   Iré a donde me lleven esos acordes.

   Me quedo con los turrones y el chocolate, 
   con este poema margarita, 
   con los planes de fuga a una aurora boreal, 
   con las religiones improvisadas 
   sobre el dogma de una mirada mágica.

   Me propongo la libertad
   en tus alas, 
   con la energía renovada
   y el futuro acelerado
   que para cuidarse del vértigo de vivir
   ya están 
   los despropósitos de años pasados.

Realidades (Domingo 12)

   Insomnio preventivo, 
   recetado contra todo diagnóstico
   para cuidar los sueños, 
   para hacer desfile de memorias 
   y carnaval de recuerdos.

   Noches a la deriva, 
   impelidas por el arte en vena,
   sin tener claro el camino
   pero sin miedo a la carrera.

   Las huellas de una magia eterna, 
   de las que calan los huesos y el alma
   con una sola mirada sincera, 
   de las que reavivan los delirios
   de una pluma etérea.

   Las dimensiones imperfectas
   de una belleza objetiva, 
   rescatada en el naufragio 
   de una voz consumida.

   Las promesas en la piel 
   laten alborozadas con cada palabra, 
   dejando atrás un mundo en auto destrucción, 
   para embeberse de sinestesias elevadas.

   Morados y verdes pintan las pupilas
   al ritmo de una armonía, 
   a la métrica de un parpadeo
   advertido en la lejanía.

   Despierto, doliendo la rutina, 
   el vacío que sigue 
   a la plenitud de los sentidos
   porque he olvidado el motivo 
   de buscar lo especial 
   en lo anodino.

   Despierto, ahora sí, 
   al reparar en que  
   si somos constructos de nuestras elecciones, 
   de quiénes nos rodean, 
   solo puedo ser
   la mejor de mis realidades paralelas.

El viaje

   Empezar por un reencuentro 
   y acabar por encontrarse en los demás
   bien podría ser la sinopsis de tres días y una mini noche,
   de cientos de instantáneas captadas
   con la cámara y la mirada,
   de no poder dejar de sonreír, 
   de hincharse a azúcar y recuerdos, 
   de estar cansada y no querer dormir,
   del misteriosillo de Yav, 
   de las cartas y los yo nunca, 
   de abrirse al mundo y a la aventura, 
   de retomar el surrealismo en cualquier
   calle y vagón, 
   de dejarse fascinar por la naturaleza y la buena conversación,
   de irse la respiración,
   de brujenses y gaditanos, 
   de ser extranjero y paisano, 
   de vivir sin bandera ni limitación, 
   de descubrir que quien camina a tu lado
   es arte
   y de quien duerme a tu vera
   eres inseparable, 
   del etcétera que devuelve a la pluma 
   su vigor.

   Y es que las palabras se vuelven pequeñas
   al expresar un sentimiento tan grande,
   porque recorrer Bruselas era una simple excusa;
   compartir tiempo con vosotras
   era el auténtico viaje.

Dramones y Mazmorras

   Hay días que siento 
   la obsolescencia en los huesos
   y en la piel se reflejan 
   las ideas que tiento.

   Las luces avisan,
   estamos en juego.
   Ahora vuela el dado sobre el cielo.
   Nadie lo ha lanzado
   pero todos miran con recelo.

   Estamos en esta partida 
   esperando de otros movimientos,
   ignorando que es la vida.
   Tu pieza,
   un peón descabezado,
   contemplando desde la salida.

   Primera parada.
   El miedo institucionalizado,
   la intolerancia normalizada,
   un punto más para la manada.

   Misiles con cabezas paranoicas
   surcan las mentes 
   y encienden antorchas.

   Avanzas tres casillas.
   Allí, la soledad aguarda bajo el fino hielo,
   futura consternación del público merino,
   la expiación del masoquista,
   un mero panfleto.

   Otra vez tu turno.
   Caes en el fisgoneo, 
   en las ganas de un concepto propio,
   el primer aleteo.

   Búsquedas que comienzan por 
   "los países más peligrosos del mundo para ser..."
   y terminan con la incredulidad 
   de que ser algo
   suponga un peligro.

   Te han pillado.
   <<¡Por armar camorra,
   condenado a la mazmorra!>>
   grita el alguacil a perder echado.

   Carta de libertad 
   no pueden prometer
   salvo a los que viven 
   encadenados al poder.

   Una tirada castigad@.
   Alguien pregunta <<¿Y el cambio climático?>>
   Nos bebimos el ártico,
   de un solo trago,
   de eso ya nos confesamos.

   Retomas tu voluntad orientada
   para derrumbarla en la casilla de los "dramones".
   ¿No te combina la camisa con las bambas?
   Igual es porque no vas descalzo.
   ¿Alguna vez te dolió el corazón?
   Igual vamos bien y no es para tanto.

   Y es que en esta postal
   las flores yacen en el suelo
   mientras que en los árboles crecen sus siluetas,
   alimentándose de la superflua claridad, 
   de la flaqueza de lo no dicho.

   Doy la vuelta al tablero.
   Aquí, el otro mundo, 
   aquél por el que apuesto,
   el que contradice este poema,
   el que abraza las diferencias "inabarcables"
   y ensalza lo especial.

   El mundo en el que el único rol 
   es ser uno mismo
   y que le jodan al qué dirán.

   El mundo de momentos y ahoras 
   en el que no haya más tiempo verbal.

   El mundo de prepiropos, 
   libertad en el corazón, 
   como tabú la inhibición.

   El mundo en el que se puede morir de Stendhal
   y resucitar a bocanadas de sueños.
   El mundo que no es utopía,
   sólo empeño.

¿Tiramos el dado?

Alas de jade

   ¿Sabes esa sensación por la que 
   la ilusión palidece
   y, con previo aviso, 
   se retuerce entre los sinuosos hilos de lo perdido?

   Sabes entonces 
   cómo empecé la semana; 
   con el jet lag de un viaje astral torcido,
   el visage cambiado por el idioma,
   el corazón nuevo, revestido.

   La oscuridad al fondo del pasillo,
   el eclipse del único sentido
   redactados hasta el epílogo.

   Y es que los círculos nunca vienen solos.
   Donde uno pone fin al ciclo
   otro, de la complicidad,
   improvisa un anillo.

   Ayer reescribí lugares, 
   superponiendo la marca indeleble
   de un momento irrepetible.

   Ayer descubrí que la caída 
   solo era parte del vuelo.
   Ahora planeo entre las corrientes de ideas
   que rozan mis dedos.

   Ayer exploramos universos esperpénticos,
   viajamos a otras épocas y continentes
   pero nunca tuve miedo
   porque siempre supe que detrás de mí
   estaban desplegadas
   tus alas de jade,
   pesadas a causa de la sinrazón del mundo, 
   inflamadas por las despedidas que no tocan,
   al fin y al cabo, tan humanas, 
   tan preciadas, 
   tan dispuestas a compartir
   sus reflejos esmeralda.

   Porque si los monstruos
   ya solo habitan en el papel
   y los versos laten a flor de piel, 
   ¿quién quiere saber del tiempo?
   ¿quién quiere saber del mundo?
   ¿para qué?

   Me empeñé en buscar 
   definiciones de felicidad.
   Todos los 'dícese' rotos
   en la soledad de los puntos suspensivos.

   Ni en la dialéctica ni en la mayeútica, 
   el error se desveló en el fondo de un botellín.

   Y es que las cosas más bellas
   no atienden a definición.

   Quizás la felicidad sea una sonrisa,
   un paseo, una noche,
   a todas luces, contigo.

(La chica paréntesis)

   Ella siempre confiaba
   en que la vida rompería el hielo
   sin darse cuenta de que la escarcha 
   se adhería a sus labios.

   Los pliegues de sus sábanas
   dibujaban interrogaciones, 
   sus canciones ya no contestaban,
   el mundo se hacía más ruidoso.

   Cada día era testigo 
   de conversaciones airadas
   con olor a cerrado.

   Y aunque no quería entregarse
   a un presente acotado
   ni a una distopía, 
   sin motivo, 
   la chica paréntesis
   renunció al sonido.

   Miraba de cerca y amaba de lejos
   pero erraba desde lo más profundo
   al encerrar lo más importante
   entre dos signos,
   metáforas de una infravaloración
   sin frecuencia ni amplitud.

   Uno siempre es incapaz de ver 
    lo que no ve.

   Solo bastó un día claro
   para poner fin 
   a este compromiso velado.

   Una anomalía, 
   una chispa en sus ojos,
   un espasmo en sus manos.

   Las palabras se alzaron,
   formaron tormentas de interior 
   y crucigramas de sentidos encallados.

   Ella quiso recogerlas todas;
   las guardó en botes de sal, 
   en las cajas de los zapatos viejos, 
   en los sobres de las cartas que nunca envió 
   y en las historias que no tuvieron lugar. 

   Entonces
   se dio cuenta de que 
   la vida
   no se vive entre paréntesis.



Vídeopoema:
https://www.youtube.com/watch?v=oRM6rqfCwG8

- CENSURADO -

   Ellos llegaron una noche, 
   tras un suspiro,
   sin previo aviso, 
   con aire displicente, 
   portando en sus botas 
   el camino de los prófugos 
   y la soledad subyacente.

   Tacharon cuadernos,
   rompieron poemas,
   quemaron ideas.
   Lanzaron amenazas contra mis metáforas,
   indefensas, rotas sobre la madera.

   Gritaron censura, juicio y sentencia.
   Veinte años le cayeron, 
   tres menos por buenas compañías, 
   allí donde la verdad resuena
   encerrada bajo barrotes de tinta,
   anhelando el brillo de una pluma nueva.

   Ahora sé que escribí versos prohibidos,
   no por depravados 
   o impropios de una mente decente
   (a saber...)
   sino por sugerir esperanzas, 
   por hablar de cosas que 
   aún no eran ciertas
   pero que tenían mucho de verdad
   y que debían permanecer dormidas
   conservando su naturaleza titilante,
   la suavidad de una fantasía 
   enmarcada por la circunstancia.

   Igual beber no sea lo mío
   o tal vez sea esto de revivir recuerdos a palo seco.
   Siempre me sedujo la sensación de crear
   en estado de caos.

   Puede que el tono te desconcierte
   pero tú, 
   tú que conoces mis versos 
   y entiendes mis palabras 
   llegarás a su esencia.
   Al abrirla hallarás que la nota base no se centra en mí,
   que la nota de salida habla del tiempo y de la espera.

   Destilé durante horas pensamientos,
   deseché fragancias,
   siempre llegué a la misma conclusión:

                           La censura del sentido sincero debería estar prohibida,
                            su silencio eventual, al servicio del bienestar ajeno,
                                            la verdad, liberada de por vida.

Camino (teoría y práctica)

                        I

   En algún momento nos dijeron que 
   debíamos seguir la línea 
   que empezaba en nuestros pies.

   Confiábamos en que el horizonte
   nunca tendría fin.

   Optamos por caminar de frente
   denostando el valor de una comodidad que, 
   en breve, sería pasada.

   El vacío nos avisó de que la línea
   jamás volvería a dibujarse sola.

   Únicamente hallamos garabatos en la vertical,
   escarpados salientes
   tallados en la roca,
   erosionados por los odios y pasiones
   que toda vida invoca.


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                             III

   Me pregunto por qué me empeñé 
   en pensar que el camino estaría asfaltado, 
   que todo aparecería indicado.
   Son varios ya los kilómetros 
   y no veo una puta señal a mi lado.

   Quedan los desvíos.
   De ellos dicen que están en construcción,
   pero los proyectos claramente
   están en el aire.

   Qué le vamos a hacer 
   si fuimos generaciones prometidas, 
   una vez más, perdidas.

   No bastará con echarse a la carretera, 
   no bastará con correr más que nadie;
   es una pugna con el presente.
   Aunque si no nos movemos
   no habrá letra que nos represente.

   Es un consuelo intuir que 
   no hay cabida para una existencia inmutable,
   que todo es ascenso hasta la caída.
   Y en este progresar sin medida,
   convertí los errores de los que más reniego
   en las huellas sobre las que avanzar
   y con todas las palabras que me negaron
   tejí los versos que me hicieron madurar.

   Siendo honestos, 
   y ya puestos, 
   siendo egoístas, 
   querría ignorar estos juicios, 
   desterrarlos al desconocimiento,
   al menos,
   enterrarlos en el fango del adormecido sufrimiento,
   porque no son justos, 
   este no es su momento.

   O quizá sea yo quien esté fuera de tiempo,
   sin edad ni época, sólo con sueños.
   Quizá la búsqueda empezó tarde,
   quizá nuestro encuentro terminó pronto. 

   Sé que no hay líneas rectas en mis manos,
   como no las habrá en esta travesía.
   Pero la cima nunca importó tan poco
   ahora que sé quién soy,
   ahora que sé con quién quiero ser,
   ahora que sé el cómo y el porqué.

El jardín de las desidias

   Esta noche mis sueños portaban premoniciones.

   Te las cuento para que no se cumplan.

   Tuve visiones de un mundo 

   consumido por el consumismo,

   en el que pagan justos por perdedores, 

   danzando ensimismados

   en su propio jardín de las desidias.

   Me hablaron 

   de gente que huye 

   y de gente que no encuentra,

   de la soledad en persona, 

   del espejo sin reflejo,

   del pensamiento contrafáctico

   y la negación inconsciente.

   También contemplé 

   espantajos imbuidos por el abismo, 

   obcecados con la caída.

   Ficciones en las que todos seremos 

   nadadores de un océano sin fondo,

   a la vez condenados 

   a arder en piras de recuerdos fallidos

   y promesas sin memoria.

   Siempre con el dilema entre dientes 

   de sucumbir por unos ideales 

   o sobrevivir traicionándolos.

   Me duele pensar que 

   una distopía intuida

   se materialice en futuro.

   Duele, sangra, ahoga.

   Pero no me paraliza.

   Acabaré con los tiranos de a pie, 

   sembraré historias reales

   en cualquier mundo irreal

   hasta ver renacidos,
   lejos de la soledad a 1080p, 
   los verdes tallos del amor y la amistad.

   Erigiré rebeliones sin bandera ni fuerza

   por ti y por todos los que son como tú,

   porque sois el eje de la revolución, ahora,

   porque si el futuro no es incierto

   es contigo.

Los círculos

   Meses atrás
   me vi descansando 
   en camas de ceniza,
   sin causa aparente
   ni razones confesables.

   Buscando sin encontrar 
   geometrías a las que ensamblarme.
   Aristas de más o de menos 
   rompían la continua simetría.

   Pero allí, 
   descosida en poliedros,
   reparé en que ya había encontrado los círculos, 
   suspendidos, siempre en vuelo, 
   como móviles contra el insomnio, 
   atrapasueños que liberan vida,
   que invocan los motivos 
   por los que seguir añadiendo noches al contador.

   Las almas sin cuadratura,
   la órbita de sueños y quimeras compartidas,
   los ciclos de películas y café, 
   las vueltas en metro, 
   las voces que alivian los ángulos en ondas,
   que cantan esta noche,
   las carreras por la periferia de la cordura, 
   los planes, los viajes de un futuro helicoidal,
   las risas, siempre, aun en momentos de curvas.

   Así fue cómo esta sencilla parábola, 
   con la que me tropecé al mirar afuera,
   se hizo realidad 
   al materializarse dentro de mí.


                                                         Gracias a todos mis círculos.

Micropoema de un pasado presente

"Me obligué a no mirar atrás,

pero era inevitable.

Me convertí en los eslabones de sal

que me atan a tu recuerdo."

El adiós

   Adiós, 
   la palabra rota por excelencia, 
   diferida, maldita,
   sin necesidad de ser pronunciada
   rebota una y otra vez
   destruyendo realidades,
   ahora fragmentos de desilusiones.

   Debe ser el olor a torrija
   que ya desencadena conciencias punitivas,
   que ya se vale de ellas 
   para sacrificar una devoción 
   que trasciende lo divino.

   Mea culpa, 
   golpe de pecho, 
   laceración del corazón
   si no entendiste mi amistad,
   si no la defendiste.
   No sacaré los guantes 
   si tú no entras al cuadrilátero. 
  
   No te preocupes, 
   guardaré los momentos, 
   las instantáneas sin flashes, 
   iluminadas por el fulgor de lo espontáneo y lo genuino.
   Pero has incumplido todos mis mandamientos.  

   Aquel que dice que
   respetaremos nuestros silencios
   para, después, 
   pasar tardes enteras
   confesándonos secretos.

   Ese otro que manifiesta que 
   yo seré tu ocasional refugio  
   y tú, la imagen que me sirva de subterfugio. 

   Sobre todo, 
   este que jura que
   no te dejaré marchar 
   de igual forma 
   que tú no te irás. 

   E, incluso con todo,
   no te despido aquí.
   Mi adiós nunca será un ultimátum.

Eres

   
   Te sientes una vez más en el oleaje, 
   impelida por las ondas del compromiso, 
   refrenada por la fatiga de una ocupación
   que no siempre reconoce tu valía.

   Tu alma pide arte, 
   nutrirse de su estado natural,
   por eso palidece con sólo imaginar 
   las cuatro paredes forradas en papel.

   Me dices que desearías cambiarlo todo
   por una caja de lápices 
   y una maleta de instantes.

   Me río contigo, 
   sin que lo sepas, 
   de esa inocencia pura
   que te ciega y me obnubila.

   Tú eres arte, 
   porque vives,
   porque espiras, 
   porque (me) inspiras, 
   porque eres prosa poética.

   El tríptico de un ensueño, 
   la cuarta toma de una escena a ras de vida, 
   el quinto sabor en mi boca, 
   la sextaesencia del arpegio, 
   la última frase de una carta, 
   el primer trazo de todos mis retratos. 

   Tú eres.

Flor de papel

Tatuado en las esquinas de mi alma
ese "no hay nadie como tú"
perfora ya los huesos, 
la memoria
y el entendimiento. 

Caigo en la locura de la tinta
cuando empieza a marchitarse
tu aguja de las palabras.

Das paso a la quemazón de aquellas frases
que nunca terminaron de curarse.
Ahora exteriorizo 
en forma de cicatrices 
esta huella inmune a no estar a tu lado, 
inflamadas por la misma razón, 
calmadas sólo con la promesa de volver a verte.

Insúflame aliento,
llena estos huecos de éter
con tus labios eternos
que me aterra tener que remolcar
un lienzo incompleto. 

¿Lo ves?
Las dudas agonizan 
ahora que en mi esencia se perfila
una flor de papel.

Acto III

   Con frecuencia,
   evitamos las cosas que más deseamos,
   ocultamos nuestros anhelos,
   los enterramos en excusas cansadas
   esperando que se desvanezcan por sí solas.
   Un abrazo, que nunca debió terminar, roto por las normas del decurso.
   Unas manos que sólo se entrelazaron con el viento.
   Un beso que murió en unos labios indecisos.

   Basta un gesto, una mirada para delatarnos,
   para revelarnos como falsos actores
   de una vida dramatúrgica.
   E incluso a contrapié
   hacemos por conservar el disfraz.

   El figurante de su propia obra, 
   el perfecto huésped de una existencia estándar. 
   Despropósitos, fines arrojados al silencio
   con una mordaza de conciencia represiva, 
   otro ancla para un corazón que ansía latir.

   Yo claudico ante las presiones de la experiencia.
   Elijo vivir sintiendo.
   Me atengo a las consecuencias.

(Auto) Reconciliación

     Desde que no entiendo las canciones ni los versos,

     la tierra está sin agua,

     el viento sin voz.

     Al fin te dejas ver,

     detrás de las paredes,

     revolviendo entre sueños remotos,

     cuando bailabas luminosa en profundos ecos de bruma

     haciendo a tu antojo en aquellas fiestas de sombras.

     De ellas sólo quedan cócteles de ceniza,

     cementerios de este ágape.

     Cal viva y arena muerta dejamos a nuestro paso

     por no permitirnos ser, por no despedirnos.

     Vuelve con el norte y el oeste

     y dejemos las falsas brújulas que me hicieron perder tu posición.

     Firmemos esta tregua hoy mismo,

     entreguémonos a causas perdidas

     y no a causas que nos pierdan.

    Que esta línea de puntos sea el comienzo de algo antiguo.

    Sé arte de nuevo,

    sé tuya,

    sé por mí,

    sé por ti. 

Prólogo

Mi nombre es Sara. Tampoco te contaré mucho más por el momento, para no hacer spoilers a la primera de cambio. Sólo un pequeño matiz; hace unos años sufrí un episodio agudo de existencialismo. Ahora mismo, con unos 232 días a la espalda sin leer a Schopenhauer, ya casi estoy reinsertada en la sociedad. Sin embargo, si alguna vez encuentras aquí palabras desesperanzadas, te pido que no me lo tengas en cuenta, es un viejo hábito, una mala costumbre transitoria (como esa gente que arrastra los pies). 

Pero, vamos al tema. ¿Qué puedes encontrar aquí? Desvaríos de todo tipo, según el día. ¿Por qué ese nombre? Porque este blog nace con el propósito de airear textos que nacieron precisamente en noches en blanco, de fragmentos inconexos que tomaban forma bajo la luz de una lámpara de escritorio, en las calles de una ciudad mientras escuchaba sus secretos, en veladas oníricas, en un autobús de regreso.

Bienvenid@ a la noche blanca.